Сплин

Дождь - меланхолик. Он платок свой забыл, как водится.
И заливает стекла в моем окне.
Может, как я о нем, он тоже грустит обо мне?
Странно, что чувства души и дождя часто сходятся.

Сумерек пальцы волос лабиринт теребят...
Прочь убежать...и укрыться средь каменных стен,
Двери закрыть чувств чужих и чужих проблем,
Чтобы смогла я немного послушать себя.

И наплывает легкою дымкой пасмурный сплин,
Под руку с ним, обиды и непонимания,
Мысли дурные и даже разочарования
В старых мечтах и в пейзажах китайских картин.

Муторный блюз на привычной играет волне,
Мысли мои подпевают ему в унисон.
Мне б Розембаума, для счастья, послушать "Бостон",
Где вальс прощальный осень танцует в окне.

Может тогда, я порву леденящую нить
Грусти осенней...прошу, поверни время вспять...
Сотни ответов на сотни вопросов понять.
Кто-то великий сказал, что понять -
                это значит простить.