к музе. почти пьесенка, автор музЫчки известно кто

      О! моя дорогая, моя ненаглядная Муза,
      Я под тяжестью груза иду постепенно на дно,
      В переносном, естественно, смысле, пытаюсь загнуться,
      Но, увы, не дано, дорогая, пока не дано.

      Потому что не пью алкоголя в критических дозах,
      Не колюсь героином, тем паче не нюхаю клей
      И, уж всяко, не ем циклодол и другие колеса,
      Кокаин с ЛСД тоже мимо. Вот слово налей

      Временами звучит, но, опять повторюсь, не запойно
      Два-три раза в неделю, не чаще, и память крепка
      Во хмелю. Я не буйствую, нет. Я на редкость достойно
      Под воздействием винных паров засыпаю. Рука

      Не дрожит после пьянок, не тянет с утра похмелиться
      Даже лица прохожих не кажутся чем-то таким
      Ненавистным, во что так и тянет в припадке вцепиться
      Мертвой хваткой бульдожьей. Мне даже не очень-то дым

      От торфяников в этом году досаждал, право-слово,
      Ну дымит и дымит, ведь погаснет в итоге же. Но,
      Ненаглядная Муза, скажи: отчего так хреново,
      Почему я иду методично и плавно на дно?

      Этот внутренний мир, чтоб ему, разлетелся в осколки
      И не хочет никак собираться в единый витраж,
      Как ни складывай эту мозаику, знаешь ли, толку
      От таких развлечений немного... Ты скажешь мне: "Блажь".

      Ты ответишь мне: "Все поправимо и все излечимо,
      Ну, не пчелы в конце-то концов, катаклизм не большой.
      Ну, подумаешь, стремно слегка и немного голимо.
      Ты поправишься скоро, и станет тебе хорошо.

      Будет щастье тебе, правда с кем не скажу, не умею
      Так детально глядеть в перспективу. Ты понял, о чем
      Я тебе говорю? Мне тут давеча было знаменье." --
      А потом, как всегда, пропадешь (своенравно плечом

      Передернув) на пару недель... Ах! какая ж ты стерва!
      Ты мотаешь мне нервы и тем порождаешь стихи
      Нездорового вида -- длинны и занудны безмерно.
      За какие такие грехи? За какие грехи?

      Так от этого мне, дорогуша, и плохо и тошно. --
      Безнадежный тупик из которого выхода нет.
      Погибает во мне очень тонкий, ранимый художник.
      Но зато буйным цветом цветет словоблудческий бред.

      И вот так каждый раз: начинаешь писать о высоком,
      А в итоге выходит, простите за резкость, фигня.
      От того что частенько меня покидает до срока
      Эта самая Муза, цинично кидает меня.