А стрелки передвинули меня
в другое время, где уже невнятно
поют цикады. Шёрстка у шмеля
пушистая и голос многократно
как эхо повторяясь Тает, Тает…
растёт во мне заветренным зонтом
И память листья клёнов всё листает….
Я завтра оставляю на потом…
8.10.2002
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.