Не умею я любить
Боли вьющихся цветков
В вазе пыльной и слепой,
Вновь протертой от ростков,
Незапущенных извне,
И теперь лишь на окне
Синем с солнечным лицом…
Ведь когда-то под Отцом
Они росли!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.