110 летию м. цветаевой

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я — поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти

- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.
 
...................................

увы вы не поэт возможно поэтесса
не винодел познавший горечь зелья
вы пыль осевшая от временного пресса
на уксус сладкий с тяжкого похмелья

о время ты дневник забвенья
и в клочья письма обрати всё в тлен
тот кто отведал мерзость и презренье
читательский не издаётся плен

о слушатель небес сияющих рапсодий
звездою будь средь тлеющих светил
среди туманностей не для пародий
благославен кто стих сей посетил..

ты женщина а стало быть повинна
как и любой живущий на земле
в вине что пробка плаваем картинно
и этикеткою и пылью на стекле..

не жаль нам слов о поэтессе
о том что есть такое боль
в удобстве.. сгорбленном прогрессе
усопших поминая соль

те безымянные герои
ушли что в бесконечный путь
они и есть те вечные изгои
о них попробуй позабудь..

читателей у нас ещё порядком
да.. грех ушедших упрекать
но тех кто в вымученной схватке..
и тех кто почитая вслушавшись вникать..