Это к жизни болезнь, потерпи же...

Ирина Фещенко-Скворцова
Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Погрусти
Потихоньку одна.

Ранний вечер,
Прозрачно белёсый,
Утеплён в переплёте окна.

Что ему, в Лиссабоне, в Париже
Выводить, наклоняясь пониже,
По живому свои письмена?

Рассекающей тени лезвие,
Тьма потерянности, тупик.

Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Потихоньку одна
Потерпи.


© Copyright: Ирина Фещенко-Скворцова, 2002
Свидетельство о публикации №102100900291
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ирина Фещенко-Скворцова
Рецензии
Написать рецензию
Не ездий в город Лиссабон,
там португалки лишь !
Бон-жур, бон-суар - бон-бон, бон-бон -
зачем тебе Париж !
Прильни к Украйне-глуби-глыбе,
Кий-Щек-Хорив, не я ли Лыбедь ?!

Ac   21.03.2003 10:34   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Ирина Фещенко-Скворцова