Восемь мертвых детей.
Твари всех мастей
идут на свет,
исходящий от них.
Стих
ветер, бушующий вверху.
Говорить не могу.
Страх сильнее сил,
вложенных в меня.
Бороться с ним причин нет,
но как ярок свет!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.