Посвящение Марине Цветаевой

Я многого не знал, не понимал,
Да и сейчас не больше понимаю.
Но то, что, к сожаленью, так недавно прочитал,
Мне озарило тихим светом жизнь, я воспеваю.

Стихи, что написали в прошлом веке,
Мне  раскололи череп на куски.
Пришли к слепому и подняли веки,
Замри моя тоска, умри.

Теперь я знаю смысл бытия.
Я буду вчитываться в строчки,
Советского святого жития -
Святые для меня  дефисы, запятые, точки,

Написанные лёгкою рукой Марины…
Прости нас, жителей твоей страны,
Где не хватало слез на смерть и именины,
И где в Елабуге самоубийцей стала ты…

Я знаю – ты простишь, ведь ты же нас любила,
Как ненавидела чужую подлость и обман.
И вся страна когда-то по тебе скорбила,
И освящала горем твой печатный храм.
 
Но нам осталось гения наследье,
Которое предвечно будет жить.
И даже через пять столетий,
Нам будет ни прибавить строчки, ни убить.

Не вечен тот, кто жил в богатстве мнимом,
И память поколений не солгёт.
Пускай страна трепещет под тирана игом,
Но каждая строка стихов нам воспоёт,

Ту, что невольно, дерзко, самовластно
Посмела полюбить и быть любимой,
Нам написать об этом просто и прекрасно.
Короче, быть Цветаевой Мариной.