Юбилейное

 ЮБИЛЕЙНОЕ
 
 И со щитом - и все же на щите,
 Как на огромнейшей Доске Почета,
 А под щитом, в духовной нищете,
 Толпа разнообразнейшего сброда.
 
 Сейчас, стараясь все взвалить на щит,
 В "друзья по духу" лезет чуть не каждый.
 Вот-этот от натуги аж пищит:
 Пытается поднять, что сам втоптал же.
 
 Уже засижен "ахами" портрет,
 На черно-белом - ярости румянец.
 "Да, был поэт, поэтов больше нет",-
 Готовят лавры, ретушь, нимб и глянец.
 
 Потоки слов вздымаются, грозя
 Все затопить, хотя они - пустые.
 Пустили сопли и идут, скользя:
 
 "Ну как же мы такое допустили?"
 
 Толпой стенают "братья по перу":
 "Ах, как поэты рано умирают!"
 Пером гусиным черную икру
 Среди зубов лениво ковыряют.
 
 Кто признавал с собою наравне,
 Кто дат бежал, трагически-манящих?
 Вопросы задавал: когда же мне?..
 А может, я поэт не настоящий?
 
 Теперь очнулись, спохватившись вдруг:
 "Потомки, может, вспомнят, не забудут,
 Что нам он тоже был какой-то друг.
 Из-за него и нас все помнить будут."
 
 А если б ожил? Отвернулись бы
 И не признали б, верно, и доныне.
 Ну почему мы ценим так гробы,
 Забыв, что люди могут быть живыми?