Пропавший

Опять настал вечер, в конце душного дня,
И всё так печально, и нету тебя.
Не слышно друзей, и их болтовни,
Отрёкся от всех ты, как не моли.

Вдался в раздумье ты - постарел,
Цветами кудрей своих побелел,
Я вижу осел ты, совсем помрачнел...
Быть может к добру, что ты поумнел.

Наверное, знаешь ты жизни безумье,
Где можно так долго, упорно страдать,
Где можно смеяться, любить и мечтать,
А после терзаться, рыдать иль молчать.

Решил ты уехать, уединиться,
Скрыться отсюда в чужие края,
Не будет никто за тебя там молиться,
И будут смотреть запустые глаза.

А впрочем, что проку, и что за резон?
Ведь знаем, что смертным свой срок отделён.
Кто был бы, и кем бы, и где бы не жил,
Каждый в свой час, в исповедню свалил.

Быть может неправ я, сказав «не молчи»,
Не грусти, не печалься, а просто живи,
Живи как приспеет - что нам дадут дни,
Куда поведут нас вулканов огни.

Судьбу ты не любишь? Да ладно её!
Ведь ты же прощал тех, кто хуже неё,
Ведь ты забывал, и печаль и отраду...
Беда – что забыл ты надежду, отвагу.

И вот твоя участь, мой сударь лихой,
Свержённый любовью, умом и хвалой,
Похожий на тополь, с осенней лисвтой,
Приносишь печаль, своей желтизной.

Весны уж не будешь, напрасно не жди,
Я знаю не ждёшь, не надеешься ты,
Ты понял, что все мы простой инструмент,
Судьбы безызвестной, что ждёт свой момент.

А мне, надоело тебе велевать,
Я сам ведь себе, не найду что сказать,
Мы так с тобой схожи, потеряны мы,
В океане большой, непонятной мечты.