Гений

Твои стихи на правду не похожи:
Они прикрыты мутной пеленой;
И их понять никто теперь не сможет:
Язык твой странен, будто бы немой.
Никто уж больше правды не узнает,
О чем ты думал и о чем мечтал:
Твоя душа, как тело, умирает
Среди страниц, что ветер разметал.
Не ждешь ты больше новых подношений
И всем, и все прощаешь навсегда,
А твой безумный, неспокойный гений
С собой уносит истины слова,
И ты уходишь, закрываешь двери,
Чтоб этот мир уже не вспоминать;
Ты так в него когда-то страстно верил,
Что стыдно даже это признавать.
Теперь ты станешь ангелом, возможно,
И вниз уже посмотришь свысока,
И вновь увидишь, сколь же безнадежна
Глухая глупость – жизни пустота.
Но отвернешься ты: теперь ты станешь Богом,
Войдешь с тоской в один порочный круг,
Познаешь все – а это так немного,
И сам себе ты будешь враг и друг.
Здесь нет любви и нет надежды славы,
И пройден путь – вершина под тобой;
И только мир несносный, пыльный, старый,
Как в жизни, вновь сражается с тобой.
И смерть уже не кажется спасеньем –
Она все та же призраков тюрьма;
И нет свободы, лишь за гранью тленья
Тебя терзает новая тоска.