Мой бег...

 Мой бег.
               
Впервые. Без раскачек и разминок. Без троганья слегой следов грядущих.
Бегу тропой неведомой. Заминок не терпит график. Впереди
бегущий
Оглядки не простит. Прогляда тоже. За недогляд потерями
                плати!-
                Не из кармана и совсем не гроши...До судорог, до "Господи,
                прости!..."
                Заминка - от чужой души заимка. По насту шрам:"Ты больше не
                чужой"...
                Былого тень на глянце фотоснимка...Знать зря секли нас розги
                над межой...
                Иссечь до памяти, до "должно так" старались...Но бег и бег -
                он хлопьями, как снег...
                Поблескиваньем шрамов оставались следы полозьев...А с утра - в
                побег...
                Хранит Господь, пока еще побеги не топтаны - отавою бегу...
                Слегка скрипят уключины телеги, но зубы стиснув, в голос ни
                гугу...
                Росу сдирая с постаревших кочек, мой бег, безутренний,
                кромешен иль лучист...
                И иней-соль вдрызг выцветших сорочек...И поиск белых
                клавиш...Пианист,
                Скатившийся с Ла-Скала до тапера - как грешный юз с Арбата до
                Тверской...
                Мой бег - не чес купца иль гастролера и не трусца интрижки
                отпускной...
                Закатов нет , и кончились рассветы...Красоты съежились до
                малых длин теней...
                И не хватает духу на ответы и на отстрел слабеющих коней...
                И залпом соль, и медленно текилу...Неверно...Но мне надо
                удивить
                Себя...И тех коней...И рву я жилы...Впервые...Все впервые - и
                не ныть!
                Мой бег вдруг прорастает первоцветьем, пощечиною яркою зиме,
                Капелью восхищенных междометий, чарующим узором макраме,
                Геранью припозднившейся не кстати на голом подоконнике надежд,
                Повязками на тоненьких запястьях спасенных,- не деталями
                одежд...
                Шиповник* - это в прошлой жизни роза, в его цветах есть
                капелька меня,-
                Там я бежал, и в сердце шип занозой - цветок на фоне вечного
                огня...
                Впервые. Без антрактов.С эпилогом.Пролог забыт. Но не забыт
                Афган...
                Он просто свят.И ты его не трогай. Он - самая саднящая из
                ран...
                Там горы. Высоко. Зато там легче на радугу запрыгнуть и
                мечтать...
                И подставлять для ярких красок плечи...И все, что невозможно
                подставлять...
                Пока бегу по радуге...Что завтра? И завтра в бег отправлюсь я
                с утра...
                Не Цезарь я. И ты не Клеопатра...Но легионы звезд
                кричат:"Ура!"...
                Сжечь корабли и выстоять...Побеги побед грядущих полелеять
                всласть...
                Эй, ведьма! Подари мне обереги, не силы берегущие, не
                власть...
                Любовь моя запятнаннее солнца,- доверишься, и враз
                испепелит...
                Я видел звезды днем со дна колодца, вот потому не страшен мне
                зенит...
                Но бег, он бег... Опять без остановки я завтра к новым звездам
                улечу...
                Пусть кандалы твои элитной ковки, я их сниму легко, коль
                захочу...
                Раз не хочу пока, дождемся утра...Я леший твой! Эй, ведьма,
                берегись!...
                Мой бег - не этикет, не Кама Сутра...Мой марафон с простым
                названьем - жизнь...

                *Цветок шиповника - символ Афганистана.


                Походный барабан.
                Тебе не хватает струн в китовой пасти черного рояля.
                Ты тискаешь походный барабан.
                Ты из него выдавливаешь звуки.
                Его тугие грани, как виски,
                Упруги и ранимы...
                В зале
                Остались двое :
                Ты и твой походный барабан...
                И руки
                Ты заставляешь гладить эту кожу,
                Разглаживая складки отчужденья
                От грубости воздушного потока,
                От холода чужих нескромных рук...
                Ты ждешь ответного толчка, томленья, возрожденья...
                Потом неслышной дробью в дрожь впадают пальцы.
                Их испуг
                Рождает вдруг синкоп в размеренности ровного дыханья,
                И кожа барабана начинает
                В такт отвечать чуть слышно,
                Все смелее
                Через подушки пальцев теребя
                Уже твоей души ответные синкопы,
                И сомкнутые веки,
                И не тьма -
                Чуть различимое гармонии дрожанье
                В твоих зрачках так чисто-первозданно,
                И с каждым вздохом чище и белее...
                Походный барабан поет
                Уже мелодию любви, забыв окопы...
                И так рождается неведомая залу
                Мелодия-гармония-любовь...
                Один твой шаг - и вкруг толпятся люди,
                Их много.
                Но они зовут все новых.
                И посвящают их
                В то таинство, что сами не познали...
                Их поглощает музыка-религия,
                Захватывает жертвенный обряд...
                Ты поворотом головы, кивком
                Рождаешь новые и новые любови...
                Кричат в экстазе женщины, как боги,
                А боги, потрясенные, молчат...
                А ты,
                Постигший таинство рожденья,
                Не в силах восходить на новый трон,
                Всегда идущий к самоистребленью,
                Оставишь барабан и выйдешь вон...
                И он лежит наивным талисманом -
                Истрепанный походный барабан...

                Пришедший из всегда.
                Как видно, рано...
                И брошенный судьбою на диван...
***
 Моя кувада*. (из кенькиного... подарил, гад...)))
                *Кувада - это такой обряд, известный у разных народов.Он
                заключается в том, что во время родов муж одевается в женское
                платье, ложится в постель и инсценирует роды. Это должно было
                доказать его кровную связь с новорожденным и в то же время
                содействовать роженице...


                Я знал поминутно, повдздошно,
                Когда чудо свершилось зачатья...

                Час настал. И вот я суматошно
                В первый раз обряжаюсь в платье...

                Мне до этого все объясняли...
                Не хватило им духу и слов...
                И под сенью священной вуали
                Стала общей, великою кровь...

                Материнство. На то Божья воля...
                Первый всполох, как первый толчок -
                Все впервые...Как две семядоли
                Средь засилия хвои...Смычок
                Должен помнить желание сердца,
                Чтоб отдать свою волю и плоть,
                Когда слух забывает о терциях,
                Когда хочется хоть бы, хоть...
                Когда верится - теплется вера -
                Даже в мраке и черном снегу,
                Когда просится в душу химера,
                А душа ей в ответ ни гугу...
                Когда клонятся псевдолюбови,
                Отвергая Венеры суть,
                Когда небо, как брюхо коровы,
                Уже стельное Богом чуть-чуть,
                Причинает зарею и хлебом,
                И туманностью помыслов дня...

                Тут и мне бы, и мне бы, и мне бы...

                Но тотемы не любят меня.
                Не идти мне тропой Эхнатона -
                Его Солнце мне - медный таз...

                Чу...Я слышу свой стих с полустона,
                С полувздоха... Впадая в экстаз,
                Начинаю терзать это платье,
                Примеряя его вширь и вдоль,
                И в запале плюю на распятья,
                Причиняя душе своей боль...
                Дрожь предчувствия с истинной дрожью
                Резонируют душу и плоть,-
                Смесь язычества с смрадом безбожья,-
                Видно рано...Мне не побороть...

                Потому не зову повитуху...
                Потому, что еще не хочу...
                Свое платье, как фетишь прорухи
                Рву. А клочья - заре на парчу...

                Но случается утро. Неможью
                Так прихватит и скрутит невмочь.
                И тогда между правдой и ложью
                Вдруг рождается Сын...Или Дочь...
                -----------------------------------