Женщина

В каждой женщине есть Пустота.
Но не та, что пуста,
А живая, как будто вода
В тайниках родника…
Пустота эта так велика,
Что вмещает века,
Проплывающие облака,
И мелодии снов тростника,
И искрящийся свет…
Она изменяет цвет,
Запах и форму…
Она не бывает полной –
Она совершенна.

Она принимает волны
Ваших желаний,
Надежд и страданий,
И растит их в себе –
В перламутровых створках накрашенных век,
Где века изменяют свой бег,
Лепестками от лотоса падает снег…
В зазеркалье её забываете вы «да» и «нет»,
Отражаясь от света и тени её многократно,
Не всегда возвращаясь обратно…

Но она вам всегда возвращает,
Всё, что взяла,
Изменила, взрастила, любила,
Но отдала.
Как весна возвращает сполна
Все оброненные семена…

Если женщина с вами зевает,
Обречённо глядит на трамваи,
Выползающие из дождя,
То чего-то ей в вас не хватает,
И вы, проходя,
Не задели её Пустоты,
И её Красоты,
Изначальной и девственно юной…
Женщина – не украшение к вашим костюмам.

Женщина – это немножко
Птица, немного кошка,
Немного цветок, и немного, пожалуй, змея,
В медитации на нагретых под солнцем камнях
Разгадавшая космос,
Но далеко не себя…
Пропуская за прикрытыми веками эти века…
Это река,
Отражающая облака
И мелодии снов тростника…
Её Пустота велика,
Но понять ей самой глубину Пустоты не дано…
Женщина – это окно…