С томиком Есенина

Много лет уж Есенина нет.
Мысли я разложу по порядку.
Не за то мне так дорог поэт,
Что играл на гармони трехрядке.

Не за то, что удержу не знал,
Просто так, не желая участья
Многих женщин и щупал, и мял,
Почитая все это за счастье.

Не за то, что не зная забот
В Петербурге, Москве и в Париже
Добавлял он детишек сирот,
Не страдая, как жить им, как выжить.

Не за то, что кому он был мил
Лишь несчастья одни доставались.
Не за то, что он тратил свой пыл
В суть событий подчас не вдаваясь.

Не за то, что как крайняя голь,
Дни свои продвигая на убыль,
Он часами глушил алкоголь
И писал про кабацкую удаль.

Не за то, что из жизни убЫл
Он приемом таким неуклюжим:
Знать уже никого не любил
Да и сам никому не был нужен.

Но люблю я стихов его синь,
Перезвоны, восторг, пересветы,
Жизнь под шепот берез и осин
В них. Что славит его как поэта.

Том закрыт. Почитания свет,
Вытесняется в сердце кручиной.
Жил Есенин, хороший поэт
И совсем бесшабашный мужчина.