переБродившее

я всегда считал, что цикличность хуже,
чем уснуть, напившись, в дорожной луже.
что тупое вранье повседневной прозы
не несет в себе никакой угрозы
для того, кто нищ и душой и телом.
я тебя не любил, когда ты хотела.
я с тобой пытался рассуждать в постели
о природе чувства. на самом деле
надо было просто промолчать и – сделать.
только я не смог. да и не хотелось.
я  устал от всех, я хотел напиться,
но мой взгляд застрял посреди страницы.
мне хотелось выть. я дошел до точки
и успел забыть смысл последней строчки.
не умен, не скор, и пугаюсь тени…
в голове созрел приговор – «не гений».
кто же знал, что все, что меня тревожит –
лично мой абсурд (ты, конечно, тоже).
и когда я  мог видеть неизменность
всех своих потерь,  и разрывов ценность?
и куда мне было по глупейшей фразе
 «я тебя люблю» - догадаться сразу
что дела идут – не туда и – плохо…
просто я – дурак. и - не та эпоха.
и  - не те вокруг миллиарды скучных
не-таких людей. да и я – не лучший.
и меня давно задолбала тупость,
постоянство лжи, лень, ****еж и скупость
всех моих подруг… и меня достала
безупречность рта твоего оскала…
и твои прыжки в звезды Голливуда…
соки, творожки, овощи, посуда
для жратвы еды без жиров и соли.
я забыл – чему нас учили в школе.
я устал сидеть и кивать тактично
я хотел успеть перепортить лично
большинство вещей, представлявших ценность
для тебя одной. мне всегда хотелось
придушить твою склеротичку-маму,
вдумчиво спилить из карбона раму,
во флакон «XS» - кислоты  и хлора
жаль, не все успел. ты свалила споро…