Твой запах воздух помнит, помнят стены.
Истлело утро - пал на землю день.
Погнал по улицам смешных людей,
С лапшою на ушах, склонить колени,
Пасть ниц пред повелителем вселенной -
Пиарным богом, созданным в труде...
Их свет - туман; и шум, шум, шум везде,
Не вырваться из шума, как из плена.
Мой голос тонет в шуме и в тумане,
Я слаб, отброшен, я уже на грани,
На самой грани, и один уже.
Отрублена рука моих стараний -
Невыносима боль в кровавой ране,
Кровавой ране в сломленной душе.
Сонет
© Copyright: Александр Коперник, 2002
Свидетельство о публикации №102081900415
Свидетельство о публикации №102081900415
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.