Стихи

Стихи рождаются спонтанно,
Лишь успеваешься записать,
И рифмы-струи у фонтана,
Порой не нужно их искать.

Сюжет рисуешь, как художник,
Порой с натуры, в карандаш,
А лист тетрадный, как треножник,
Фантазий пыл запомнит наш.

Куплет готов, четверостишье,
Беда начала нелегка,
И ты черкая-пишешь, пишешь,
И за строкой бежит строка.

А рифмы-словно нити жизни,
Переплетаются в узор,
Они порою так капризны,
С судьбой ведут свой вечный спор.

Строка к строке сюжет рисует,
Событья, образы, дела,
Она порой как тень тушует,
Порой, как чистый лист, бела.

Куплет- кусок какой-то жизни,
Где всё запутано порой,
И от рождения до тризны,
Мы все следим за той игрой.

Строка-как мысли отраженье,
Рука хватает карандаш,
И вот в минуты вдохновенья,
Стал как реальность тот мираж.

Что нам привидилось когда-то,
То, с чем мы жили много лет,
И как в ночи звучит соната,
И на стекло ложится снег.

А ты, черкая, пишешь, пишешь,
Бумаге мысли все открыв,
И сквозь туман ты еле слышишь,
Что уж реален твой порыв.

Ты вновь бежишь, хватаешь ручку,
И открываешь свой блокнот,
И вновь сквозь облака, сквозь тучку,
Нас мчит фантазии полёт...