Россия

Я часто думал, что мне что-то дано,
я всегда полагал, что я миссИя,
но в голове моей пульсировало слово одно,
заставляя меня дышать: Россия.
Я отдыхал, тонул в дыме табачном,
играя в бильярд в одном месте злачном,
и лишь одно мне не давало ровного удара кия:
обида и горечь за Россию.
Ее предавали, ее растоптали,
свои и чужие крушили, ломали.
Ее не любили, на нее все забили,
струЯми алыми ее залили.
А ведь ее так боялись, ей восхищались,
от одного ее имени во сне просыпались,
но ее продали, ее нае*али
и родные ее дети в нее штыками кидали.
Она была теплой, когда мы мертвыми пали,
мы из ее котлов похлебку хлебали,
и мы за нее всегда умирали,
а на мертвые тела всегда жестоко плевали…
Она не заслужила того, что пережИла,
она всех за беды свои простила.
Она никогда никому не мстила
и, тем более, никогда не льстила.
Всегда в широкие объятья всех принимая,
нож из под лопаток одновременно доставая,
она гостеприимно всем улыбалась:
"Все хорошо", - и от боли загибалась
Но это неправда, мы ее не бросим,
ведь мы в себе ее частичку носим.
Нас так мало, за всех скажу "Прости" я,
чтобы жить нам надо слышать это слово: Россия.