Это просто снег...

Снег. Кружит, падая,
обнимая мир.
Он лежит, радуя
спокойствия пир.
Машины едут, врезаясь
в белую стену.
Люди идут, отбиваясь
от пугающе-белого плена.
Они пытаются скрыться
в одежде спеша в никуда.
И жизнь не может остановиться:
в надежде на лето пролетают года.
И все дрожат от холода,
бьющего сквозь одежду,
задыхаясь от голода
тепла, не оставляя надежду...

Жизнь тянется глухо,
превратившись в вечное ожиданье.
На все взгляд ложишь сухо,
смирившись, не ища оправданья.
Но моя душа рада
белому покрывалу рядом:
я наконец-то спокоен,
и мне больше ничего не надо –
моя безумная осень
тонет во вьюге,
я слышу как она стонет,
моя немая подруга...

В тени чьего-то успеха,
может, кто-то все еще любит,
но возникает помеха:
стена из снега путь любви губит.
Она разрубит тихую,
чуть слышную связь,
метель нагонит лихо,
успокоить стремясь.
И мы с ней оба дома
и думаем об одном,
не ожидая перелома,
переживая синдром:
синдром пассивного желания,
желания друг друга,
но бесполезны страдания,
никто не шагнет навстречу, прорвав вьюгу.

И мысли медленно, тихо
ускользают вдаль,
воспоминания лихо
до пола выжмут педаль.
Я  помашу вслед рукою
белому кораблю,
мечтая слышать такое:
”Я тебя так люблю”...

Все та же стена надо мною виснет,
ища до утра ночлег.
Луна в зрачках зависнет:
все это просто снег...