Безразличие.
С неистовством бури и дрожью мяча
противлюсь новой разлуке.
Ведь руки
не сберегут тебя и на четверть молекулы...
И ночь коротка
только сейчас... Потом снова
уколы
нафиг не нужной совести;
звон о земь разбитой мечты.
И вот бы успеть на поезд,
что едет к тебе... или догнал бы ты
мой отставший вагон.
...Но, как ни грустно,
стон - это стон;
ты не услышишь,...
сон - это сон;
ты не поймёшь...
Да ещё позавидуешь
моей паранойе:
видя чужие сны, впитываться как дрожь
в огниво твоей кожи;
разыгрывать смерть, умирая взаправду, с тобой,
и без тебя в то же время,...
Зато в такт... Осенним
уже чем-то пахнет, в груди всё жмётся комочек
тебя ...
Так не проглоченный
мною,
Не вырванный лором
с весны (врачи по весне бесполезны).
И почему-то к тебе ведут одни косогоры
оврагами,
да по краешку лезвия
жуткие сны...
Искусство умирать взаправду
© Copyright: Klofelinni, 2002
Свидетельство о публикации №102081600237
Свидетельство о публикации №102081600237
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.