Утро пахнет кирзой, будто снова проснулся в армейке.
Отчего этот глюк непонятной весенней тоски?
От того, что опять до рубля не хватает копейки
И кончаются спички, и тянутся плохо бычки…
От того, что неделю не пил ничего, кроме чаю,
От того и хандра, и тупое бурленье в крови
Е-мое! Тридцать лет, а по глупой девчонке скучаю,
Как сопливый пацан, - так влюбился, хоть воем реви.
Взять бы двести на грудь прям с утра, да к обеду бы триста,
Чтобы вечером литр надежно качался во лбу,
Убежать в ЦДЛ – в подземелье бухих монтекристо,
И продажную девку небрежно кусать за губу.
Только что-то не в кайф этот образ тупого засранца,
И бодун поутру избавленья от бед не сулит…
Эх, Танюша, почто ты затеяла грязные танцы
Этой ранней весной. От чего же так сердце болит?
Кирза
© Copyright: Саша Клирманн, 2002
Свидетельство о публикации №102081400979
Свидетельство о публикации №102081400979
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.