Слышен явственный скрип съезжающей набок крыши,
Я, схватившись за скат, улетаю все выше и выше,
Я ору, как могу, все равно никто не услышит.
Только сонная боль в глубине тихонечно дышит.
Я кормлю ее сном, я дарю ей красивые вещи,
Каждым утром своим я обязана сеточке трещин
На своем потолке и отсутствию умных женщин,
Каждым утром своим я свой сон называю вещим.
Страх не тронет души, если вверить ее нафталину,
И не думать о том, что стреляют обычно в спину.
Боль свернулась клубком, закурю и опять застыну,
Мне с ней просто дышать, мне с ней проще жить вполовину.
Крыша стала змеей, уползла и куда деваться,
Подо мной города, высота километров двадцать,
Слышен голос вдали, он советует мне одеваться,
Открываю глаза, на часах, как всегда, двенадцать.
Воскресенье - понедельник
© Copyright: Амаральный Апсалютъ, 2002
Свидетельство о публикации №102080500098
Свидетельство о публикации №102080500098
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.