Об Истине

Как оглушает тишина, томящая в ночи?
Как пламя выглядит погашенной свечи?
Как солнышко блестит, закрытое дождем?
Что есть вода в стакане, если пусто в нем?

Сижу я молча, не дыша, свернувшись в колобок,
А надо мною облака, и дождь из них идет.
Ловлю лицом я капли и их пью,
Дышу дождем, и надышаться не могу.

Как много в жизни этой нам разрешено:
Мы можем жить, любить, курить и пить вино,
Мы можем ненавидеть и прощать,
Мы можем плакать и во снах летать.

Мы можем погибать, страдать и видеть смерть,
Мы можем постараться в жизни все успеть,
Мы можем говорить о мелочах,
И мысли можем мы читать в чужих глазах.

Но мало этого. Мне докопаться нужно
До глубины познаний истины-старушки,
Она – как невидимка – среди нас,
Она везде, повсюду и сейчас.

Невидима людьми, неслышима, неощутима,
Лишь след свой оставляет бледно-синий,
И, растворяясь в тихих небесах,
Вдруг исчезает, чтоб вернуться в снах.

Как часто, затерявшись в заблужденьях,
Ее зовем на помощь поскорее,
Распутать завязавшийся клубок
Из мыслей, знаний и ненужных слов.

Но непреклонная старуха лишь взглянет
На непонятный скрученный клубок,
И пропадет до ночи в небесах.
А после все расскажет в ярких снах.