Я не поэт - я бывший Воин...

Я не поэт - я бывший Воин,
Рожденный в поиске Пути.
Надеюсь, все ж  я  был достоин
Всех тех, кто мне помог найти
 
В извечной сумеречной мУке
То, что поддерживает Мир!..
Я слышал Бога в каждом звуке -
Он зазывал меня на пир,
 
И мы делили нашу Вечность
На неделимые куски,
И ощущали   Бесконечность
Прохладной кожею руки,
 
И наше чистое со-знанье
Все расставляло по местам...
Все это было, было с нами,
Но нынче ... я не знаю сам
 
Где  грех - а где святая святость,
Все свилось в огненный клубок...
Чья ограниченность когда-то
Шепнула : "Дьявол то - не Бог!"
 
Кто заставлял хмельного Будду
Учить об истинном Пути?
А он, шельмец, кричал: "Не буду!
Пустите! Я хочу уйти!"
 
И мне, как Будде, стало тесно
Средь этих воинских забав.
Я променял на Неизвестность
Свой сверх-воинствующий нрав.
 
И стал текучим и спокойным
Среди упрямых и хмельных...
Те зеркала всего достойней,
Что четко отразят других!
 
Там, где другие пишут пьесы -
Я драматургом становлюсь!
Там, где печалятся принцессы -
Влюбленным рыцарем явлюсь!
 
Там, где звенят кинжалы рифмы,
Я буду резок и остер..
Что мне таинственные рифы
Тропы, ведущей на костер?..
 
Вот путь для зеркала - потеря
Себя во имя чистоты!
Ты можешь вновь сказать : "Не верю!",
Ведь этим и мила мне ты.
 
Все это так, и слава Богу,
Что я, свободный как вода,
В покое отыскал дорогу
Из Бесконечности - сюда!