То солнце, то нет. С высоты этажей
мы так безразличны к отточке ножей...
Но так же нас хрип пробирает насквозь,
когда он приходит -- из совести гость.
Он райским нектаром не залил глаза,
не может иконой почить в образах,
И вот он приходит -- на камни, сюда,
куда его раз заносила судьба.
Приходит, садится у кромки воды.
Отсюда не видно мятежной страны.
Который июль, как не вздуть ему жил,
растерянный город в котором он жил
в поминках его обезличился весь,
а он со своею гитарою здесь...
Он -- светоч, уставший от сладких речей,
а здесь его камень, и наш и ничей...
Он просто приходит сюда отдохнуть,
чтоб после пуститься в единственный путь
в ту, просто до боли родную страну,
где душу кровавил свою о струну.
В страну без надежды. Где он уязвим.
Один на манеже... И необходим...
1990, 2002
Chicago
25 июля...
© Copyright: Kiegar, 2002
Свидетельство о публикации №102072500682
Свидетельство о публикации №102072500682
Рецензии