Башмаки богов

Боги не обжигают горшки, не получают зарплат.
Их не очень заботит, как мы прыгаем там, внизу.
Они ставят на полку безделушки из цветного стекла,
иногда сюсюкают, умиляются и делают нам «козу».
Твое гибкое тело уже наращивает пивное брюшко.
Хроническая измена убивает тех, кто пока с тобой.
Контракт с фирмой «Я, нерожденный сын и Ко».
И принятый с «Б-52» на губах последний бой.
Как всегда, о своем – о чем же нам петь еще?
Не зная нотной грамоты и аккордов – всегда «на бис».
Я вижу твой ледоруб – не прячь его под плащом.
У меня наметанный глаз на чисторуких убийц.
«Осторожно, окрашено!» Черт, любимым джинсам – каюк.
Ох уж мне эти скамейки у Патриарших прудов!
Хождение по мукам успешно освоил Маленький Мук.
Синяя птица счастья – это просто тоскливый удод.
В доме повешенного о мыле тоже не говорят.
День – партия в длинные нарды, шахматы или го.
Точнехонько между глаз опустится тяжелый приклад.
Мы донашиваем стоптанные до дыр башмаки богов.
 
6.07.02 г.