Четыре тысячи...

Четыре тысячи безсмысленных стихов –
богатство? Вряд ли. Продвижение к безумью.
И от истерии безумства – «Будь готов!» -
к тупому пьяному безумному раздумью.
Свет новой жизни вдруг попал ко мне в стихи –
впервые за семь лет сижу с тетрадкой.
Разборки, баксы – как ошмётки требухи,
мне безразличны эти мнимые порядки.
Схватил за горло Музу, больно ей.
А мне что, сука, думаешь – не больно?!
Я как пораненный охотниками зверь
всё сдохнуть не могу. А ты довольна!
Ты рада, окрыляя мёртвый стон
моей души сложением созвучий.
А я гляжу бессмысленно на стол.
Никто не сделает мне хуже или лучше.
Хотел Любви – и вот упился до пьяна,
упился, отравился, обблевался.
Хотел Свободы – задохнулся ей сполна,
задохся, обкурился, насмеялся.
Ты рада, падла, что я жив среди крестов,
друзей, мечтавших жить, переживаю.
Четыре тысячи безсмысленных стихов…
Чужая жизнь…
Вселенная чужая…

11 марта 1998 года
Екатеринбург