Волна не пугает красоты залива
Спускаясь к которому я, раз в сто лет,
Нарочно ломаю рукой торопливой
Набросанный чайками чей-то портрет.
Во что превращаю я взгляд изумрудный,
Зубов белоснежность? Как жалок финал.
Где видел я нерукотворное чудо
Теперь только черепа страшный оскал.
Черты же лица пусть другой изучает.
Мне ближе пьянящая радость вандала
Что замер, увидев полёт стаи чаек
Сквозь солнце, прикрытое волн покрывалом...
Спор
© Copyright: Splinn, 2002
Свидетельство о публикации №102062500408
Свидетельство о публикации №102062500408
Рецензии