Пришелец

Осень. Ночь. Вокруг ни души.
Перекресток шоссе и рельс.
Проводами скрипит в тиши
Ветер. Шелест. Усталый лес
Временами вздыхает. В сон
Погрузилась Земля. Сова
Где-то ухает. Только он
Снова молча стоит. Едва
Различим во тьме силуэт.
Грустный взгляд, устремленный ввысь,
К ярким звездам. Холодный свет
Каждой вот уже много лет
Для него означает жизнь…

Он пришелец. Он здесь чужой…
По веленью волшебных снов
Он корабль направил свой
Из созвездия Гончих псов,
Где пылинкой летит сквозь мрак
Та планета, что лучше нет.
В небе звезды совсем не так
Там зовутся, как здесь. И бед
Там не ведают люди. Зло
Не родится в душе у них,
В каждом слове Любовь, Тепло,
В каждой мысли прекрасный стих,
Каждый встречный твой друг и брат,
Правят там лишь Добро и Честь…
Бог великий не виноват,
Что средь многих планеты есть,
Где он был, и где был забыт…
Семафор на путях горит,
Листьев рой по шоссе ползет,
Храбрый путник во тьме стоит,
Смотрит в небо, молчит и ждет…
Январь 2000