Стихи

Я не пишу стихов. Я редко Могу доверить чувств порывы бумаге.
Если честно, жутко:Стихи мои всего лишь срывы,
Что не в силах я уже терпеть--Пишу.
Перепишу красиво В милую "зеленую тетрадь".
Смешных нет,будто несчастлива Хозяйка-непоэт, любитель Проблемы в рифму изливать.Тут и "Лазурная обитель",
И печаль вся, чего скрывать? Да, нечего.
Ведь стоит только Кому-нибудь взять почитать-oсудит.
Скажет:"Жалко, горько..." Талантливо?
Нет, что сказать?...Kакой талант, нестих расскажет...
Незрелый стихоплет. Писать?Зачем все это...
Может даже,И не дам свои стихи читать.Никому.
Я не хочу вот так все.Все. И вдруг внезапно растерять
Мечты, секреты, даже страх.Mне просто дорого все это.
Hе знаю даже почему я,Люблю нестих и непоэта,
Кто написал его, тоскуя,O чем-то, что нельзя сказать,
Лишь потому что чуства нужно,Простите, принято, скрывать.
И я привыкла-так живу я,Чуства не смея описать,
И знаю, даже под чужую,Я не посмею рассказать
Ни одного нестиха.Ведь непоэт, чего скрывать,
Ну ничего помимо смеха,Увы, не может вызывать.

                и они правы...