Творчество

Это вряд ли поэзия,
Да и я не поэт,
И не с привкусом лезвия
Лебеда на обед,

Не как лопнули струны, как
Погибает прибой,
Никакая не музыка,
И не шум никакой,

Не волшебное варево,
И не глас с высоты,
Это даже не палево
Типа: опа, менты,

Никакое не таинство,
Не прорыв стороной,
И не хрупкое равенство
Меж собой и собой -

Это разве лишь признаки:
Кровьлюбовь, ночьлуна.
Остается трюизмами
На манер каплуна

Кукарекать в претензии
На какую-то соль.
Это вряд ли поэзия.
Это, максимум, роль.

2

Время года—сентябрь.
Время суток—темно.
Встав на задние лапы,
Упираясь в трюмо,
Тщится высвистеть «абыр»
Отраженье. Оно

За границей стеклянной
Проявившись на треть
С выражением странным
Продолжает смотреть
В этот мир шестигранный,
Неизменный. А ведь

Стоит взять скорость света,
Скорость звука шагов,
И на ельник паркета
С суммой темных углов
Перемножить все это –
И получится то, в

Чем дано раствориться
Без остатка, пока,
Словно белые птицы,
Отлетев с потолка,
Будут звуки садиться
На филе языка.

Будет ворох бумаги,
Как исписанной со
Всех сторон уже, так и
Чистой, сотни часов
Неподвижности, аки
У старухи Тюссо

На высоком помосте,
Будет жизнь наугад,
И встопорщит волосья,
И осадит назад
Зазеркального гостя
Человеческий взгляд.

3

Отражением новым
Миру равновеликий,
С недосказанным словом
Ненаписанной книги,
Со сплетением ряда
Зарифмованных строчек,
Где вселенная сжата
От заглавий до точек.

В этих медленных строфах,
Ослабевших коленях,
Перерезанных стропах,
Перерезанных венах –
Безразличие взгляда
Вороненого дула,
Параличие яда,
Электричество стула…

4

Как причинное место
Оголяя прием,
По дороге из детства
Да в родной чернозем,

Через яростный вереск
Пробиваясь на свет,
Словно рыба на нерест -
Промелькнула, и нет -

Все, что было под кожей,
Передам по рядам,
Но вот это, похоже,
Никому не отдам:

Этот флюоресцентный
Глаз-алмаз в небесах -
Несомненную ценность
Для сказавшего ах,

Этот даже не голос -
Хронос, взятый внаем,
Полоскавший мне полость
Первосортным сырьем,

Этот промысел смысла,
Исчисленье числа
С вящей помощью дышла,
Коромысла, весла.

Вот работа для плуга -
Я ль не плуг твой, Господь? -
Ради воздуха, духа
Резать землю и плоть,

Быть, покуда не лягу
И - легка борозда,
И трудом, и трудягой,
И орудьем труда.