Когда истерзанные строки на бумагу...

Когда истерзанные строки на бумагу
Ложатся, выпивая кровь души,

Ты понимаешь: богом быть не надо,

С земным прощаться – не за чем спешить.

 

Расплата слишком высока

За счастье мнимое – быть богом:

Пускай твоя обитель в облаках,

Забыть ты будешь должен о земных дорогах.

 

Когда слова твои, записанные кровью

Не тела, а души – Творят,

В который раз уж понимаешь с болью:

Лучше – когда уста молчат.

 

Творец…сколь многое за это бы отдали

Не знающие, каково – Творить…

О, если б я им показать могла бы

Какой ценой приходится платить

 

За каждый миг непрошеного дара…

Но к этому закрыты их сердца.

Им просто нравиться, когда звучит гитара,

И повторить попросят вновь певца.

 

И он , пусть зная, какова расплата,

Вновь пропоет-прочтет, пусть не его , стихи,

И зал опять не сможет не заплакать,

А он уйдет,  подставив душу под клинки.

 

И восхищенный зритель снова

Задаст вопрос : так в чем же ваш секрет?

Впервые – я отвечу, нарушая все законы:

Платить Душой за Слово... иных секретов – нет