Где золото смешают с кровью

«Мой путь не короток, он длинен и ужасен
и тянется через такую тьму...
О Господи, я даже не пойму
за что все это мне дано?
За что все эти беды, которые в пути моем
и складывают ту тропу
по коей мне ступать?» –
– Так размышлял старик, стоящий за куском
засохшего одаренного хлеба.
Бесплатный суп налитый в котелке,
держа в своей руке.
Сегодня пир в измученной стране.
Сегодня черт становится царем,
он править будет ровно восемь лет
(но это знает Бог, и только).
И вижу я в пороховом дыму,
застелившим былое,
восторженные лица сытых граждан,
жующих дичь, забитую за тридевять земель,
и пьющих вина
из погребов Мадрида,
отдавших все за этот день Жратвы.
Пусть иноземцы делят мир, дворцы и храмы
Святой Земли, ее богатые копи золотые
и чудные зеленые леса.
Пусть разбирает смех их, что так легко
вошли они в Врата Резные
и удивление в глазах у них, что все кругом,
забыли подвиги отцов,
низвергли героев времен былых
и кем-то умерщвлен последний воин
Империи Былой.
Что это? Неужели больше нет народа гордого,
Историю творившего всегда.

В  пространстве Времени, где правит мудрый Хронос,
где настоящее сменяется еще не наступившим
уже несли Знамена новых Дней. 
По мостовым шли юные бойцы
и ржали лошади у врат в мой город,
в котором собрались священные полки,
готовые на подвиг.
И пахло дымом предстоящих битв,
и слышен был метала звон.
И пения любви, и шепот расставания
я различал.
Я знаменосцем был в полку седьмом,
в том что костями ляжет через день.
В грязи измазанный камзол мой потеряет вид
и буду я лежать там, где укажет Гений.

А у дворца еще пестреют платья дам,
блистают позолотой мундиры голубых
героев, и пиликают оркестры тысячи глухих.
Никто не знает, никто не видит,
что в полудне пути
стоят священные полки.
И скоро грянет час оплаты всех пиров,
а золото смешают с кровью.