Если долго смотреть на огонь, то

Там, в глубине затухающего костра,
рождаются белые города...
 
По пепельным улицам в золоченой карете
неспешно прогуливается  вальяжный ветер,
вспугивает искрящихся больших бабочек,
пересчитывает  ряды покосившихся  лавочек
и сидящих на них  путников в белых  платьях.
Его перепроверяет  беззубая сватья,
оттопырив губу и тупое подобие косы.
Сквозняк – ветра младший любимый сын –
случайно  женился на перестарке – беде.
Теперь тещины глаза  и следы везде.

В старом городе  ни единой травинки,
все деревья сожгли, освещая поминки.
В белые дома заглядывает только муж беды,
пересиживает изжогу от семейной еды.
Здесь нет лавки художника, лавки писателя
и не учит никто телефоны спасателей.

Люди молчат, сидят дружным рядком,
жадно ловят ветер пальцами,  ртом,
угадывая его направление и спасительную мощь.
Надеются успеть, пока не обрушился дождь.
Это белый  город бывших земными,
у каждого под платьем два контура - крылья…