Тропик рака. по роману Г. Миллера

Ты шляешься по улочкам Парижа,
Цепляя сифилис и прочее дерьмо,
Стирая с рук остатки грязи жижу.
Ты падаешь на самое - на дно.

Под вечер бог любви и бравый воин
В начищенном, но старом пиджаке
Рабом страстей по собственной по воле.
Ты прозябаешь в затхлом кабаке.

Заправский уличный гуляка.
С помятым франком в рваном портмоне.
Глазами ищешь ты в проеме мрака
Тот домик с красным фонарем в окне.

Лукаво потным девкам улыбаясь,
С насмешкой думаешь о том, что между ног.
И после дела быстро поправляясь,
Манерно смачно сплюнешь, выйдя за порог.
 
Друзья твои такие же повесы
Их образ жизни также недалек
У вас одни и те же интересы,
Хотя их было тысячи - дорог.

Искатель приключений и разврата.
И по профессии немного репортер.
Ты более похож на чадо ада,
Прожженной жизни адский каскадер.

В зеркальном отраженьи по утрам
Ты видишь головную боль и тряску пальцев,
Ведя их по обкусанным губам
Несчастного, упрямого страдальца.
 
Но все пройдет, и кончатся метанья.
И будет остановлен дикий бег.
Любовь тебя вернет из этого скитанья.
И вспомнишь ты о том, что - Человек.

Заморский образ милого созданья
Тебя оберегает и хранит.
И радость долгожданного свиданья
Уже рукой уверенно манит.

22.05.02. Касси.