Я не люблю тебя, поэт, за злые строчки,
В которых ты мир сей изобличил
В кичливой похоти его, за точки,
Которыми ты строки обрубил.
И где душа твоя, поэт, скажи! Не можешь?
Не уж-то тень ее лежит как след чернил,
Когда-нибудь в бумагу эту вложишь
Чем в мире этом ты доселе жил.
И что останется тебе - одни страдания,
По правде, их ты честно заслужил,
Прими же их как свыше наказанье,
Как месть за тех, кого ты не любил.
© Copyright: Lima, 2002
Свидетельство о публикации №102051800956
Свидетельство о публикации №102051800956
Рецензии