Наши стихи так убоги и детски,
Цепляются кошками за занавески,
Падают, снова ползут наверх,
Желают остаться в душе навек.
И образы наши наивны, незрелы,
Чумазые пальцы больной Синдереллы
Тщетно перебирают крупу,
Но строчки топчут в душе тропу.
Еще почти нету в стихах надрыва,
И робко глядим мы сквозь Майи прорывы,
Еще не верим своим глазам,
На цыпочках бегаем по небесам.
Какая же в образах может быть мера?
В руках у поэтов не держится вера…
Мы будем писать, отрешившись от дел,
Чтобы ангел в душе созрел.
Наши стихи так убоги и детски...
© Copyright: Тесса, 2002
Свидетельство о публикации №102051400237
Свидетельство о публикации №102051400237
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.