Все слышней, все меньше бархата и блесток,
Гаснут свечи, тает дымка, снег в окне...
Скрипка, хрупкая, как девочка-подросток,
На плече рыдает в гулкой тишине.
Скоро все на свете снегом этим чистым
Занесет, сотрет - ни вздоха, ни лица.
Вечным сном уснут артисты и статисты
Старой пьесы без начала и конца.
Только выстрел в обезлюдевшем пространстве,
Словно точка в ненаписанном письме,
Алой кровью - древней клятвой в постоянстве -
Просочится в леденящей белизне.
И на заднике холщовом небосвода,
В те другие непростые времена,
Расплывется, вместо мирного восхода,
Мутной влагой недопитого вина.
Все слышней, все меньше бархата и блесток...
© Copyright: Игорь Булатов, 2002
Свидетельство о публикации №102051100074
Свидетельство о публикации №102051100074
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
