Поэт басня

Поэту как-то Бог послал кусочек дара.
И тот, усевшись за столом,
Писал о вечности, о том,
Что души жжёт огонь пожара,
Который пляшет по стране.
"Я не могу остаться в стороне,
Я не могу остаться безучастым
К чужому горю - истина дороже,
Чем всё на свете золото". И что же?
Любой его сишок - он был прекрасен.

Поэт писал.
В своих стихах он спрыгивал со скал,
Стремился в небо - к Млечному Пути,
Играл созвездиями. Знаки Зодиака,
Как странники у Джека Керуака
Вдруг представали, как их ни крути.

Он много разговаривал с Тельцом -
Со знаком месяца рождения, а Девы
Смотрели, как держался молодцом
Поэт. Устами Снежной Королевы
Шептал он о трагической судьбе
И о борьбе
За место над ли, под ли Солнцем:
"Пусть будем мы не волки - будем овцы,
Но каждый здесь из нас имеет право
Сказать, что будет проклята канава,
В которой он родился...". Так шли годы.
Поэт обрюзг. Тщедушный от природы
Он располнел
И бледен стал, как известняк, как мел.

Однажды, взгляд подняв, в чернильнице окурки
Увидел он, на полке с книгами остатки пирога,-
Литература, как ни дорога
Была ему, но стала дальше рюмки.

И он поднялся, покачнулся малость.
Сорвав оковы паутин и грёз,
Вдруг рухнул, кинув руки врозь,
Вложив в паденье вечную усталость.
- - -
Для каждого, кто стих сложил однажды
Судьба одна - у Музы под крылом,
Не ведая ни голода, ни жажды,
Зажатым стать меж стулом и столом...