Руку на сердце - а сердце молчит.
Что же в груди непрестанно стучит?
Сон ли походкой ленивой бредёт,
Иль закипает отчаянный год?
Или трусливой душе вопреки
Старые лезут наружу грехи?
Пал за спиною надломленный свет:
"Ты заблуждаешься, ты не поэт -
Ты порожденье немой пустоты,
Что из себя представляешь - не ты".
Снова зловещий сгущается мрак.
Мёртвым на пятки ступает чудак.
Вьётся спиралью обманный тоннель...
Где-то вверху завывает метель.
Холодно... холодно... руки согреть...
Но изо рта вырывается смерть:
"Ты заблуждаешься, ты не герой.
Поздно. Смирись. Возвращайся домой".
Господи! мысль непослушна губам.
Волю свою добровольно отдам -
Лишь бы сейчас наконец обрести
Сил и тепла на остаток пути.
ПОЭТ
© Copyright: Сергей Ильиных, 2002
Свидетельство о публикации №102042800250
Свидетельство о публикации №102042800250
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
