О памяти

Стрельба в округе взрывает песок,
От смерти я на волосок,
Но это ничего не значит,
Когда ребенок рядом плоачет.


Я вскакиваю, как в бреду,
На голос я его бегу,
Хватаю и спрятать пытаюсь,
И с кем-то попутно ругаюсь.


А песок продолжает взлетать,
И чувствую некуда бежать.
Ребенок от страха кричит,
И сердце его ТАК стучит.


Мне остается одно:
Кидаюсь я с ним в окно
И телом своим прикрываю,
И чувствую, что умираю.


Холод. Смерть в глаза глядит.
Капля из крана по миске стучит,
Открываю глаза, понимаю - прошло,
Во сне мне войны виденье пришло.


Смотрю кроватка малыша разворошена.
Белая подушка на пол брошена,
За столом слышу писк тонкий,
А потом детский плач громкий.


Я беру его бережно и кладу в кровать,
Он медлено начинает засыпать.
Что мне делать? И как забыть про нее?
Про войну, что изъела все сердце мое?


Скрип двери. Поворачиваю голову резко.
Она смотрит на меня спокойно и веско,
Берет за руку и ведет в кровать,
Как ребенка, начинает меня укрывать.


- Ты прости, родная, я не знал,
Я ведь думал, что опять, как тогда, воевал.
- Успокойся, родной, и это пройдет,
В твое сердце спокойствие скоро придет.


Я тебя так ждала. Ты пришел, дорогой.
Ты пришел оттуда. И ты...-...живой.