Позвольте пошатнуться в лучших чувствах,
Податься влево, отойти назад,
Качнуть рукою колыбель Прокруста...
Все эти поцелуи наугад -
Лишь предвкушенье истины, до срока
Перебирает осень листопад,
Но колыбель, летящая назад,
В себе уже не принесет пророка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.