Сезон меняется. Ты, обуваясь, ждешь
дождя под вечер. Грустно ищешь зонт.
К чужим домам рассеяно идешь,
ты вечно догоняешь горизонт
Что тот Сизиф. Ты ощущаешь ткань
времени сквозь свой размерный шаг.
История тебе заплатит дань.
Когда? Потом. Сейчас ты на бобах.
Все холодней и тише поутру.
И ветка высохла, как древний фараон.
Тебе вставать с утра не по нутру.
Но ты встаешь, ты просто почтальон.
Сезон кончается. Все застывает и
ты кофе пьешь, спокоен и суров.
Уже темнеет, светят фонари.
В краю где нет вестей и докторов.
почтальон
© Copyright: Игорь Тоблер, 2002
Свидетельство о публикации №102042200139
Свидетельство о публикации №102042200139
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.