Дорожка сброшенной одежды.
В глазах дрожат свечей огни.
Немая ночь. Лишь шепот нежный:
-- Не обмани... Не обмани...
Картинка в памяти упреком
больную душу бередит.
Я сам был в будущем далеком
обманут, брошен и забыт.
Воздвигнув храм своей гордыне,
иного смысла не нашел,
как чтить нелепые святыни,
что воплотились в ореол.
Как будто путь мой бесконечен,
свободу ложную храня,
я отвергал прекрасных женщин,
любивших искренне меня.
В задоре молодости яркой
не ведал сердцем и умом,
что не положишь в жизнь закладку
и не оставишь на потом.
А та, единственная в жизни,
легко вошедшая в мой храм,
не предпочла меня отчизне,
березкам, рекам и лугам.
И встречный ветер был невесел
да и попутный был суров,
швыряя в спину грязь и пепел
сожженных полностью мостов.
Не убежать. Во мне грохочет
в другой стране, в другие дни
тот шепот из далекой ночи:
-- Не обмани... Не обмани...
Шепот
© Copyright: Борис Борукаев, 2002
Свидетельство о публикации №102041600241
Свидетельство о публикации №102041600241
Рецензии