Я НЕ ПОЭТ

Я не поэт и это сразу видно.
Стихи мои курчявы и просты.
Но я пишу их, почему-то,
Скорей всего, то крик души.
Душа не терпит оскорблений,
Предательства, вранья.
Ещё не любит всяких трений
Из-за какого то куска.
Когда ж душа полна любви,
В плену очарованья,
Тогда и пишутся стихи
И открывается душа.
От жизни мерзкой и пустой
С души слезает её кожа,
И ранит всё её тогда,
Несправедливость и тоска.
Когда душа напряжена,
И вся от этого больна,
То, видно, наши небеса
Передают посланья.
И я посланья получаю,
Во сне и наяву.
Я их всё время изучаю,
И вам передаю.
И я не знаю, что мне делать.
Ну, как фонтан заткнуть?
Да, надо всё бы переделать,
И шар земной перевернуть.
Но шар земной не переделать,
Я буду, всё же, Вам писать.
Любовь и женщин воспевать,
Людей хороших прославлять.
А мерзость всякую и зло
Давайте выбросим в окно.
Тогда и наши небеса
Будут счастливы, всегда.
Я ж полечу на небеса
И принесу для вас сонет.
И может, скажете тогда,
А, правда, он поэт? Ну, нет!