На чём ты держишься, родная,
В хмельном беспамятстве своём,
Всё чужеродца поминая
С его дружиной и конём…
И от чего считаешь род свой,
И счёт дове’ден ли уже?
И блажь, и злоба, и юродство
В твоей загадочной душе…
Куда ты держишь путь, лихая,
В какой нездешний парадиз,
То кумачами полыхая,
То чёрным налом набухая,
То сапогами громыхая,
То вся искланявшись на бис…
Какого лешего ты ищешь?
Кто шёл по следу, – заплутал…
Всё соловьем из веток свищешь
То о любви, то наповал.
…Я ниц паду, содрав колени,
Нашарю крест среди вещей…
Там, на иконах, чьи-то тени
В дрожащих отблесках свечей…
Ты не святая, не блатная,
Не Miя Matь… Ты просто Русь.
На чём ты держишься, родная…
На том и я в тебе держусь!
На чём ты держишься, родная...
© Copyright: Phoen, 2002
Свидетельство о публикации №102040800111
Свидетельство о публикации №102040800111
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
