Говорят, что любовь - это горе...
Нет, любовь — это красное поле,—
Где цветы как слезинки крови...
Ну, а слёзы — трави, не трави...
Я бегу босиком как по стёклам,
Почему-то и мутным, и блёклым...
А одно, что острее иглы,
Мне вонзилось чуть выше икры!
Но не надо! Не надо пощады —
Это поле — несметные клады...
Вот и кровь залила лёгкий след —
На пятнадцать несбывшихся лет...
Свидетельство о публикации №102040100838