И горя нет, и счастья нет...
Так мир, наверное, устроен:
Неизлечимо жив поэт,
Поэт смертельно жизнью болен.
Пусть он не знает ничего,
Но наделен он даром вещим.
Идут потоком сквозь него
Слова, событья, люди, вещи,
Сквозь душу медленно скользя
В таинственное Зазеркалье.
И нет ни слова от себя -
Напишет, что продиктовали
Перо, бумага и рука.
Он не творит - он просто дышит.
И, может быть, поэт - строка,
Что сам Господь, вздыхая, пишет...
Поэт
© Copyright: Елена Ле, 2002
Свидетельство о публикации №102032800129
Свидетельство о публикации №102032800129
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.