Быть может, это странно, но
Я, кажется, схожу с ума.
И с переулками дома
Заглядывают мне в окно,
Стемнев, скривившись на манер
Старухи с горбом и клюкой.
Она заглядывает в мой
Огромный глаз, который сер,
И тонет, старчески смеясь,
Ныряет, что-то ищет там
И ходит (чудо?) по волнам
Той боли, что пронзает глаз
И, удовлетворив вполне
Свой старушачий интерес,
Она уходит. Вот так бес!
Найдя чего-то там на дне,
Она уходит, хохоча,
Прощальный поцелуй даря!
И странный прищур января,
Домов, асфальта, кирпича
Мне словно тихо говорит:
"Теперь ты наш, теперь ты наш!"
И постепенно входит в раж,
И прямо в ухо мне кричит,
В сеть грязных спутанных волос
Кричит, пронзает до нутра:
"Теперь ты наш, пора, пора!.."
Вполне ли ваш? Вот в чем вопрос.
Быть может, это странно
© Copyright: В.Катанаев, 2002
Свидетельство о публикации №102032400144
Свидетельство о публикации №102032400144
Рецензии