Артист

                            Памяти С. Михоэлса.

 
А ты и сам, как призрак сновидений,
Во тьме перебирая рой видений,
Ревниво охраняя пустоту
(Театр не доверяя разговору)
Вокруг кулис, не ты ли пьешь тщету,
Как первый приз, как близкую мечту,
Знакомую изменнику и вору?

Любовь к искусству требует. Но жрицы
Ее не одолели и страницы.
И Аполлон, в обличьи Сатаны,
Справляет нескончаемые тризны.
Слова, слова... Как смыслы их ясны.
Хотя, в ломбард иные снесены.
И только смерть не знает укоризны.

Признаемся: не знаем ли мы броду -
Торжественное шествие к народу
Встречает чернь и прочь ее бежит.
Я тоже сыт отравою отменной
И тоже мне весь мир принадлежит,
Когда на сердце камнем он лежит
Или звездой блуждает во Вселенной.

Святым огнем (подобную растрату -
Не страх, но тлен, подобно Герострату,
Прими) даря галерку и партер,
Повремени: не это ли награда,
Которую, не кремнию в пример,
Тебе отмерит Время на манер
Тюремщика с шестнадцатого ряда.

Наверное, под маскою мажора,
Ты тоже избегаешь разговора,
Отчаянием болен и гоним.
Наверное, ты тоже полунищим
Благословил молчанием своим
Не землю, на которой мы стоим,
Но небеса, которые мы ищем.

1995